Jorge Luis Borges

OBRA INCONCLUSA

2005-11-11T00:00:00.000-08:00

Nadie es la patria,
Ni siquiera los símbolos.
Nadie es la patria,
Ni siquiera el tiempo cargado de batallas, de espadas y de éxodos
Y de la telaraña de la lluvia sobre negros jardines
Y del arte de la amistad,
Y de aquel sueño del Islam que abarcó mil noches y una noche
Y de las rayas del tigre
Y del lenguaje, que puede simular la sabiduría
Y del hecho de que el poema es inagotable y se confunde con la suma de las criaturas y no llegará jamás al último verso y varía según los hombres
Y del morir tan despacio
Y de los minutos que preceden al sueño
Y del sueño y de la muerte (esos dos tesoros ocultos)
Y de los íntimos dones que no enumero
Y de la música, misteriosa forma del tiempo.
La patria es un acto perpetuo, como perpetuo es el mundo.

Si el eterno espectador dejara de soñarnos
Un solo instante, nos fulminaría
Blanco y brusco relámpago, su olvido.
Sólo, el presente, no es otra cosa que una partícula fugaz del pasado
Y que estamos hechos de olvido: Sabiduría inútil
Como los corolarios de Spinoza
O las magias del miedo.

-Jorge Luis Borges
(En Deimo)

EL POETA DECLARA SU NOMBRADÍA

2004-11-11T00:00:00.000-08:00

El círculo del cielo mide gloria,
Las bibliotecas del Oriente se disputan mis versos,
Los emires me buscan para llenarme de oro la boca,
Los ángeles ya saben de memoria mi último zéjel.
Mis instrumentos de trabajo son la humillación y la angustia;
Ojalá yo hubiera nacido muerto.

Del Diván de Abulcásim
El Hadramí (siglo XII)

- Jorge Luis Borges

EL INSTANTE

2003-11-11T00:00:00.000-08:00

¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
De espadas que los tártaros soñaron,
Dónde los fuertes muros que allanaron
Dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?
El presente está sólo. La memoria
Erige el tiempo. Sucesión y engaño
Es la rutina del reloj. El año
No es menos vano que la vana historia.
Entre el alba y la noche hay un abismo
De agonías, de luces, de cuidados;
El rostro que se mira en los gastados
Espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
Otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

-Jorge Luis Borges

EL ESPEJO

2002-11-11T00:00:00.000-08:00

Yo, de niño, temía que el espejo
Me mostrara otra cara o una ciega
Máscara impersonal que ocultaría
Algo sin duda atroz. Temí asimismo
Que el silencioso tiempo del espejo
Se desviara del curso cotidiano
De las horas del Hombre y hospedara
En su vago confín imaginario
Seres y formas y colores nuevos.
(A nadie se lo dije; el niño es tímido.)
Yo temo ahora que el espejo encierre
El verdadero rostro de mi alma,
Lastimada de sombras y de culpas,
El que Dios ve y acaso ven los hombres.

-Jorge Luis Borges

EL ENAMORADO

2001-11-11T00:00:00.000-08:00

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
Lámparas y la línea de Durero,
Las nueve cifras y el cambiante cero,
Debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
Sutil midió la suerte de la almena
Que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira
De la epopeya y los pesados mares
Que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros, Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
Y mi ventura, inagotable y pura.

-Jorge Luis Borges

EL AMENAZADO

2000-11-11T00:00:00.000-08:00

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

-Jorge Luis Borges

DIBUJAR EL MUNDO

1999-11-11T00:00:00.000-08:00

Un hombre se propone la tarea de dibujar el mundo.
A lo largo de los años puebla un espacio con imágenes de provincias,
De reinos, de montañas, de bahías, de naves, de peces, de habitaciones,
De instrumentos, de astros, de caballos y de personas.

Poco antes de morir, descubre que ese paciente laberinto de líneas,
Traza la imagen de su cara.

-Jorge Luis Borges

AMOROSA ANTICIPACIÓN

1998-11-11T00:00:00.000-08:00

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
Ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
Ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios
Serán favor tan misterioso
Como mirar tu sueño implicado
En la vigilia de mis brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
Quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria no tienes.
Arrojado a quietud,
Divisaré esa playa última de tu ser
Y te veré por vez primera, quizá
Como Dios ha de verte,
Desbaratada la ficción del Tiempo
Sin el amor, sin mí.

-Jorge Luis Borges

AL ESPEJO

1997-11-11T00:00:00.000-08:00

¿Por qué persistes, incesante espejo?
¿Por qué duplicas, misterioso hermano,
El menor movimiento de mi mano?
¿Por qué en la sombra el súbito reflejo?
Eres el otro yo de que hablar el griego
Y acechas desde siempre. En la tersura
Del agua incierta o del cristal que dura
Me buscas y es inútil estar ciego.
El hecho de no verte y de saberte
Te agrega horror, cosa de magia que osas
Multiplicar la cifra de las cosas
Que somos y que abarcan nuestra suerte.
Cuando esté muerto, copiarás a otro
Y luego a otro, a otro, a otro, a otro...

-Jorge Luis Borges

A UN GATO

1996-11-11T00:00:00.000-08:00

No son más silenciosos los espejos
Ni más furtiva el alba aventurera;
Eres, bajo la luna, esa pantera
Que nos es dado divisa de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
Divino te buscamos vanamente;
Más remoto que el Ganges y el poniente,
Tuya es la soledad, tuyo el secreto
Tu lomo condesciende a la morosa
Caricia de mi mano. Has admitido,
Desde esa eternidad que ya es olvido,
El amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
De un ámbito cerrado como un sueño.

-Jorge Luis Borges

EL ENEMIGO GENEROSO

1995-11-11T00:00:00.000-08:00

Magnus Bardfor, en el año 1102, emprendió la conquista general de los reinos de Irlanda; se dice que la víspera de su muerte recibió este saludo de Muirchertach, rey en Dublin:

Que en tus ejércitos militen el oro y la tempestad, Magnus Bardfor.
Que mañana, en los campos de mi reino, sea feliz tu batalla.
Que tus manos de rey tejan terribles la tela de la espada.
Que sean alimento del cisne rojo ellos que se oponen a tu espada.
Que te sacien de gloria tus muchos dioses, que te sacien de sangre.
Que seas victorioso en la aurora rey que pisas a Irlanda.
Que de tus muchos días ninguno brille como el día de mañana.
Porque ese día será el último. Te lo juro, rey Magnus.
Porque antes que se borre su luz, te venceré y te borraré, Magnus Barfod.

Del Anbang zur Heimskringla
(1893), de H Gering.
-Jorge Luis Borges

EL SUICIDA

1994-11-11T00:00:00.000-08:00

No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche.
Moriré y conmigo la suma
Del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
Los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.

-Jorge Luis Borges

INSTANTES

1993-11-11T00:00:00.000-08:00

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto,
Me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
De hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico, correría más riesgos,
Haría más viajes, contemplaría más atardeceres,
Subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares a donde nunca he ido,
Comería más helados y menos habas,
Tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui de esas personas que vivió sensata
Y prolíficamente cada momento de su vida: claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás
Trataría de tener solamente buenos momentos.
Por si no saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos;
Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte sin un termómetro, una bolsa de agua caliente,
Un paraguas y un paracaídas.
Si pudiera volver a vivir, comenzaría a andar descalzo a principio de Primavera
Y seguiría así hasta concluir Otoño.
Daría más vueltas en calesitas, contemplaría más amaneceres
Y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante,
Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

-Arreglado por Jorge Luis Borges

TERRATENIENTES DEL TIEMPO

1992-11-11T00:00:00.000-08:00

"Ya sabemos lo que son los refranes: consejos que la muerte le da a la vida, abstenciones y astucias de las personas ejercitadas en dejarse vivir y en alardearse en TERRATENIENTES DEL TIEMPO"

-Jorge Luis Borges

TÚ

1991-11-11T00:00:00.000-08:00

Un solo hombre ha nacido, un solo hombre ha muerto en la tierra.
Afirmar lo contrario es mera estadística, es una adición imposible.
No menos imposible que sumar el olor de la lluvia y el sueño que antenoche soñaste.
Ese hombre es Ulises, Abel, Caín, el primer hombre que ordenó las constelaciones, el hombre que erigió la primer pirámide, el hombre que escribió los heagramas del Libro de los Cambios, el forjados que grabó runas en la espada de Hengist, el arquero Einar Tamberskelver, Luis de León, el librero que engendró a Samuel Johnson, el jardinero de Voltaire, Darwin en la proa del Beagle, un judió en la cámara letal, con el tiempo, tu y yo.
Un solo hombre ha muerto en Ilión, en el Metauro, en Hastings, en Austerlitz, en Trafalgar, en Gettysburg.
Un solo hombre ha mirado la vasta aurora.
Un solo hombre ha sentido en el paladar la frescura del agua, el sabor de las frutas y de la carne.
Hablo del único, del uno, del que siempre está solo.

- Jorge Luis Borges
(Norman, Oklahoma.)

BIOGRAFIA - JORGE LUIS BORGES

1990-11-11T00:00:00.000-08:00

Uno de los poetas latinoamericanos más reconocidos del mundo, es el argentino Jorge Luis Borges. Jorge Luis Borges nació en Buenos Aires el 24 de agosto de 1899. En su infancia viajó con su familia a Europa y se instaló en Ginebra donde cursó el bachillerato. Pasó en 1919 a España y allí entró en contacto con el movimiento ultraísta. De regreso en Buenos Aires fundó con otros escritores la revista Proa en 1922 y publico su primer libro de poemas, Fervor de Buenos Aires, en 1923. Colabora a partir de entonces en Martín Fierro, La Prensa y Síntesis, y luego en Crítica, Sur y El Hogar. Artículos en diarios y revistas, críticas literarias, libros de poemas, de ensayos y de cuentos, completan la producción de esos años en los que su nombre e difunde en el ambiente literario local. Con Ficciones (cuentos) obtiene el Gran Premio de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores. Luego funda y dirige la revista Anales de Buenos Aires y preside la SADE desde 1950 a 1953. En 1955 se incorpora a la Academia Argentina de Letras y es nombrado director de la Biblioteca Nacional, cargo que ocupa hasta su retiro en 1973. Fue también profesor de literatura inglesa en la Universidad de Buenos Aires. El Premio Fomentor (compartido con Samuel Beckett) otorgado en 1961 por el Congreso Internacional de Editores le valió el reconocimiento internacional. Desde entonces recibió importantes distinciones de diversas universidades y gobiernos extranjeros, y numerosos premios, entre ellos el Cervantes en 1980. Su obra fue traducida a más de veinticinco idiomas y llevada al cine y a la televisión. Prólogos, antologías, traducciones, cursos y conferencias dan testimonio de la labor infatigable de este insigne escritor, que cambió la prosa de nuestro idioma, como lo han reconocido sin excepción sus contemporáneos. Jorge Luis Borges falleció en Ginebra el 14 de junio de 1986.[1]

[1] Tomado de su Libro Ficciones. Editorial Emecé 1996